Empiezo por la más obvia: ¿qué es la poesía?
En teoría la única ciencia que se ocupa del problema.

vicente luy // sin título

El vestido azul: murió el seis de agosto
de 2015, con sus florecitas azules, mudas.
Antes los pétalos plantaban cara.
Ahora, son motas de polvo.
¿Habrán quemado el vestido
o solo el cuerpo?
¿Quién la habrá levantado
para tirarla al fuego?¿El pelo de ella
le habrá rozado la mejilla antes de
convertirse en una hoguera?¿Qué ruido
habrá hecho el cuerpo al quemarse?
Le tiñeron el pelo para el velorio, le quedó
de una negro artificial. Parecía un personaje de historieta.
Yo me quedé esperando el próximo recuadro,
para ver qué decía el globito de diálogo,
pero no dijo nada, y nos quedó la quietud
del vidrio soplado. Lo irreversible de la lluvia.
La imaginación es tener que vivir en el futuro de una muerta.
El dolor es ponerse su vestido para siempre.

victoria chang // el vestido azul
traducción // ezequiel zaidenwerg

Hoy invoco a las mayorías silenciosas:
hemos venido a robar los trabajos
de los mejores ciudadanos
los que pagan impuestos y votan cada cuatro años

hemos venido a robar la manta en que vendéis las nikes
he venido de un love hotel llamado asia a robarle el
primer beso a harry
he venido convirtiendo crisis en oportunidad
apadrinada, tolerada y aleatoriamente parada

he venido a llenar de rostros orientales los catálogos de
las ONG:
mujeres emprendedoras con los ojos operados;
niños lavaplatos explotados,
CEO de éxito migrantes y racializados

he venido a construir en la plaza del ayuntamiento una
estatua de mao
a ordenar el viento y el agua de este luan qi ba zao

a dar sermones desde el público

a vender citas previas para renovar NIE y DNI
a ver vídeos de Mishim Yukio hablando en inglés
los fascistas de antes sí que tenían clase, !joder!

// // //

como el mezcladillo de mercamujer
esa soy yo
portavoz del glorioso partido comunista
llámame paloma chen
chen paloma
chen conghui
chiñola diáspora
huayi huaqiao huaren

// // //

yo soy el virus

HOY INVOCO A LAS MAYORÍAS SILENCIOSAS HOY INVOCO FILTRO Y TRADUCCIÓN HOY INVOCO ESPEJO, CONTAMINACIÓN AULLIDO DE FLAMENCO VENIDO DE ABYA YALA VOCIFERIO FLUIDO EN LO IMPURO LO MIXTO LO MESTIZO EL OXÍMORON EL CRISOL

paloma chen // invocación a las mayorías silenciosas

mi padre dijo: yo escribía sobre pan y justicia
y mientras el hambriento pudiera leer
me daba igual la tipografía
mi padre dijo: las serifas me pinchan los dedos

mi padre dijo: cuánta resistencia puede oponer la carne humana
antes de que los latigazos se perpetúen
mi padre dijo: si olvidas el alfabeto
lo encontrarás en mi espalda

athena farrokhad // sin título traducción // lalo barrubia

la poesía
nunca debería
parecer poesía

así es como nacen
los cementerios

walter lezcano // los peces no conocen el agua

tengo terror de mis padres migrantes,
siempre con la mirada puesta en la huida.

¿así resuelves todo, papá?
¿vas a volver a hacer lo que él diga mamá?

más terror me da la herida del nacimiento,
lo oculto en la parte oriental del AQUÍ.
¿qué fue tan malo como para abandonar el ALLÍ
donde uno se encuentra con solo veinte años?
¿cómo lo hicieron para reconstruir(se),
para recomponer(se),
para resistir?

¿cómo, para criar una prole que maldice un lugar que
nunca ha visitado,
que sueña en un idioma que desconoce,
que vive en otro que siempre le será extranjero?

¿qué es tan bueno como para quedarse?
¿qué sueño europeo es
ser
la china que vende cerveza,
el chino del pueblo,
la china del Hormiguero,
el chino de Física o Química,
la china del chino?

ese no es mi sueño.

paloma chen // obscenidad

noto
cómo sus palabras
me van creando,
alrededor del cuerpo,
una corteza
que nunca
jamás
formará parte
de mi piel.

marta sanz // noto

quieres pegar la oreja
al vaso y escucharme
pero me llamas y cada
palabra es necesaria
deglutirla
— migas de pan amarillo
caen en su boca –
mientras, el tímpano
ha conseguido soplar
la palabra MADRE.

cuelgas, y en el bolsillo del abrigo
el teléfono ahora aparece
el bollo de ayer tarde.

algo de una dureza irreversible.

caminas y entras en una tienda
de ropa vintage. temes
entre las camisas
como algo que vendiste hace tiempo
muy barato.

elisa ogalla // ropa al peso

mi padre dijo: habla la lengua que pague tu comida

mi abuela dijo: habla la lengua que mantenga distancia
de lo que sucede en las palabras

mi hermano dijo: habla la lengua que dé vida a las máquinas

mi madre dijo: habla la lengua que valga el precio de traicionarme

athena farrokhad // sin título

¿a qué edad te fuiste de tu casa?
yo me fui cuando tenía 17 años.
desde entonces
todos los meses
pagar mi libertad condicional.

me gusta mucho ese epígrafe de un libro de barthes
[ la única pasión de mi vida ha sido el miedo ]
los que alquilamos sabemos lo que eso significa.

Ninguno de mis amigos
es dueño de un techo.
Por momentos creo
que es lo único que nos une.

walter lezcano // fragmento de: generación alquiler

moment (radio edit) - glowal & simon batten

el título es una frase que podría
ser un verso de la antropóloga inma hurt (ado)

alicia g. núñez // somos cuerpos adiestrados

si viviésemos en Utah
iríamos juntas al lago.
sé que te encantaría bañarte
donde no hay que hacer nada
para mantenerse a flote.

gritarías que se parece a tu cama
mientras te quedas muy quieta
dándoles sombra a los peces.
yo te diría que pareces como muerta
y jugaríamos así, con las palabras, como si
nunca fueran a cumplirse.

elisa ogalla // el gran lago salado

PORQUE ANTES DE ROMPER SE HUBO LLENADO (...)

y celebrando el estallido
acudir a la fractura

sara torres // porque antes de romper se hubo llenado

subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

raúl gonzález tuñón // fragmento de: la luna con gatillo

a veces,
las madres en la naturaleza
devoran a sus crías,
un apetito nacido
de la pura y manifiesta necesidad.
De vez en cuando,
las madres en los hogares
ordinarios, esos tan parecidos
a los nuestros, se alimentan de la viscosa
vergüenza que sus hijas
se ven obligadas a segregar
de las glándulas formadas
en favor de los hombres

warshan shire // canibalismo filial

siempre tuve la sensación de que mi madre
moriría por nosotros, se lanzaría a un fuego
para sacarnos, el pelo incandescente
como un halo, se zambulliría en el agua, su cuerpo
blanco sucumbiendo y girando lentamente,
ese astronauta cuyo cable se corta
para
perderse
en la nada. nos habría
protegido con su cuerpo. habría interpuesto
sus senos entre nuestro pecho y el cuchillo,
lejos de las tormentas. en la tragedia, el animal
hembra habría muerto por nosotros,

pero en la vida tal y como era
tuvo que mirar
por ella.
tuvo que hacer a los niños
lo que él dijera, tenía que
protegerse. en la guerra, habría
dado la vida por nosotros,te aseguro que sí,
y lo sé: soy una estudiosa de la guerra,
de hornos de gas, de asfixia, de cuchillos,
de ahogamientos, quemaduras, de todas las formas
en las que sufrí su amor.

sharon olds // las formas

el mapache lleva un antifaz negro
y lava cada cosa
antes de comérsela. si tú
le das un terrón de azúcar,
va a lavarlo y llorar.
alguno de los placeres más dulces de la vida
solo pueden disfrutarse si
no te importa un poco de mugre.

kenneth rexroth // mapache